Наталья Могилевская Больше никогда

Есть такое чувство, вообще, которое хоть и называется одним словом, но это такое чувство...
Это чувство называется таким словом, которое на родном языке произносить крайней сложно
На чужом, иностранном языке — сколько угодно безответственно его можно говорить
А скажешь на родном языке, тут же об него споткнешься, и как бы, извиняясь, откашляешься
И даже если это слово подумать, там, у себя в мозгу, подумаешь, и ты уже как бы, извиняясь за него, споткнешься и откашляешься
Это слово «любовь»

И снова я беру такси, и молодой ещё где-то
За полотном она бросает шестигранные кубики
Выпало сегодня только ветер с дождем
Капли падки, да сигарета сердце точит, как фразочки
Обычно все заканчивалось где-то за ночь
Перерывки на перекуры, и пару раз я гонял за вином
Как ни в чем не бывало, млад и сам самодуром
Заканчивал спектакль утром, раскрываясь в рассвете огнем
И даже может бесполезней без промахов жить
По прежнему больно, я пару раз чуть не сказал это слово
И тыщу раз сгорал к стыду, когда разрывом пули
Где-то под ребрами мне кричала «Тебя не люблю!»
Я хавал, после заменял одну на другую
Думал дело всё же во мне, соскребал с грудины сажу